« Ecrit durant les années 1951/1953, publié pour la
première fois au Brésil en 1954, le roman Les Souterrains de la liberté
porte en lui, à travers sa composition, sa forme et son contenu la marque de
l'époque où il fut conçu. C'est un roman daté et sa conception correspond à la
bataille que nous menions contre la guerre froide et ses conséquences.
Je ne désire pas discuter ni m'expliquer, seulement
constater. Je n'ai jamais voulu ni accepté de réécrire aucun de mes livres, les
éditions se succèdent, toujours pareilles, il n'y a que les coquilles
typographiques qui vont croissant et qui s'accumulent au long des années.
Aucune édition n'a été revue, actualisée ou corrigée [...] Ce sont par
conséquent des documents sur ma façon de voir, de penser et d'agir quand je les
ai mis sur le papier. Mes livres témoignent de ma vie d'homme et d'écrivain
(l'homme et l'écrivain formant un tout indivisible) à l'époque dramatique,
terrible et magnifique qui est la nôtre, époque d'horreur, de menaces, de
luttes et d'espoirs, de tueries et de morts, de sang versé, de cruelles
injustices. Ils reflètent ma façon de combattre l'oppression, la faim, la
misère, l'obscurantisme, les préjugés les plus divers, la dictature, de lutter
pour la liberté et pour l'avenir, ils reflètent chaque moment de ce combat, de
cette lutte que j'ai commencée avec la publication de mon premier roman et que
je continue à mener avec le livre auquel je travaille en ce moment.
Les Souterrains de la liberté
correspondent à une certaine façon de voir le monde, les hommes, la société, la
réalité, en une époque déterminée, à un processus littéraire inhérent à
beaucoup d'écrivains directement engagés dans la bataille politique [...]
En accomplissant notre devoir d'écrivains, nous qui militions
au plus dur du combat, nous subissions des influences immédiates et
circonstancielles qui marquent la littérature de ce temps. Pour la situer on
peut parler de Jdanov et de Staline, reconnaître des erreurs politiques et
condamner d'énormes injustices, mais je crois que la passion véritable qui
anime ces livres reste intacte [...]
Je peux dire — et j'en suis fier — que mon oeuvre de
romancier a pour héros le peuple brésilien : j'ai cherché, et je crois avoir
réussi, à fixer dans mes livres le visage de mon peuple, à raconter sa vérité
et à garder vivant son espoir. »
(J. Amado, dans sa préface à la première et dernière édition française publiée en 1984 aux Ed. Messidor)
On l'aura compris, Les Souterrains de la liberté est assurément le livre d'Amado le plus éminemment politique de toute sa carrière, sans doute aussi le plus "engagé", dans le droit fil du roman d'Aragon : Les Communistes. Deux livres somme toute assez comparables, avec les défauts et les qualités inhérents à leur genre : parti pris, idéologie partisane... et fresque historique aussi passionnante qu'émouvante, avec pour toile de fond la vie clandestine, les dissensions internes au Parti, les grèves ouvrières, la répression policière ou encore le pacte germano-soviétique.
Découpé en trois volumes d'égale importance (Les temps difficiles / L'agonie de la nuit / La lumière dans le tunnel), le livre retrace la lutte menée par une partie de la population brésilienne contre la dictature de l'Estado Novo qui domina le pays de 1937 à 1945.
Tout comme en Europe à la même époque, trois forces principales sont ici en présence :
- le courant libéral-conservateur (Armando Sales de
Oliveira)
- le Parti Communiste Brésilien (Luís Carlos Prestes)
- le mouvement Intégraliste (Plínio Salgado, fasciste
d'inspiration mussolinienne).
Ces trois forces gravitent autour de l'incontournable et très complexe figure de Getúlio Vargas, un homme politiquement inclassable, d'aucun parti à proprement parler, tantôt d'un bord, tantôt d'un autre : naviguant du socialisme le plus avancé au nationalisme le plus débridé, tour à tour autoritariste, populiste puis démocrate, qualifié de dictateur par les uns, de "Père des Pauvres" par les autres, en un mot : varguiste.
L'action du roman débute en octobre 1937, à la veille du
coup d'état du président Vargas, et s'achève en novembre 1940, au terme du
troisième et dernier procès intenté par l'Etat contre Carlos Prestes. Elle se
situe dans la ville de São-Paulo, sur les quais du port de Santos et dans
l'épaisse forêt du Mato-Grosso — parfois aussi sur les boulevards parisiens
durant l'Occupation et dans l'Espagne en guerre du général Franco : partout où
la lutte contre l'exploitation, la tyrannie, la misère, s'avère nécessaire,
partout où l'histoire s'écrit avec le sang de milliers d'hommes, partout...
sauf en URSS. Mais celle-ci est cependant omniprésente tout au long du récit,
tant dans l'esprit des militants et des sympathisants du Parti que dans celui
de leurs adversaires déclarés. Pour les uns, l'Union Soviétique représente le
rêve, l'idéal, l'espoir, la lumière ; pour les autres : la pire des menaces,
les ténèbres sans fin, le plus monstrueux des cauchemars. Et entre ces deux
pôles opposés, à mi-chemin des extrêmes, la cohorte des indifférents, des
opportunistes et autres sceptiques, tout un panel humain qu'Amado dissèque à
loisir, plongeant et remuant sa plume au cœur de la société brésilienne afin
d'explorer une à une ses différentes strates — ouvrière, paysanne, bourgeoise,
artistique, intellectuelle, financière — chacune d'elle étant incarnée par une
foule de personnages tirés de la réalité (*). De sorte que le principal intérêt
du livre, indépendamment des partis pris de l'auteur, repose sur la
confrontation des points de vue des uns et des autres, ce qui les motive et
les détermine.
Les portraits psycho-sociologiques qui en découlent sont à
mon avis assez bien sentis, souvent antagonistes mais à peine outrés. Radicalement
différentes en effet les façons d'être et de concevoir la vie de Manuela, une
jeune fille pauvre, intègre, naïve et romantique, de celles de Lucas, son frère
aîné prêt à tout pour devenir l'homme riche et puissant qu'il a toujours rêvé
d'être. Inconciliables aussi le rapport au monde et la relation aux autres de
João et de Paulo, de l'ouvrier follement épris de justice et de liberté, et du
fils privilégié d'un vieux diplomate, blasé de la vie, noceur invétéré, cynique
en diable, etc.
Alors oui, comme le dit Amado dans sa courte préface, il y
a des erreurs de jugement, des choix politiques pas toujours judicieux, aux
conséquences parfois déplorables, mais au-delà de tout ça, par-delà nos
opinions et nos positions, qui sommes-nous ? Quelles sont les valeurs
fondamentales qui nous constituent, les sentiments profonds qui nous animent (et
parfois nous dominent) ? Vers quoi chacun d'entre-nous tend, selon quels
modèles et quelle ligne directrice ? Que désirons-nous et qu'espérons-nous ? voici
quelques-unes des questions que soulèvent cette lecture.
En 1956, trois ans après avoir écrit Les Souterrains,
et suite au rapport Khrouchtchev dénonçant les crimes de Staline, Jorge Amado
quittait le Parti communiste sans pour autant renoncer à défendre l'idéal pour
lequel il y avait adhéré : une société sans classes, égalitaire et pacifiste.
Mieux, en se consacrant exclusivement à son travail d'écrivain désormais affranchi
des dogmes, Jorge Amado ne trahira ni le peuple ni sa cause, mais les épousera d'un
même mouvement, en ajoutant au tragique de certaines situations la drôlerie des
individus et sa propre fantaisie. Au fil des années son tempérament
foncièrement libertaire ira s'épanouissant, mais il restera toute sa vie un homme-de-gauche,
désaffilié du Parti mais toujours ancré dans ses traditions, un peu à l'image
des deux personnages de son roman suivant, Nacib et Gabriela, qui après s'être
mariés, puis séparés, finissent par redevenir amants, mais dans une libre
relation, sans exigence de fidélité ni d'allégeance d'aucune sorte.
(*) Hermes Resende = Gilberto Freyre / Marcos de Sousa = Oscar Niemeyer / Shopel = Augusto Frederico Schmidt / Cicero d'Almeida = Caio Prado Júnior / Apolinário = Apolônio de Carvalho / Saquila = Herminio Sacchetta / etc.
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| Une toile de Clóvis Graciano (1907-1988) |
Extraits :
Trois considérations sur l'amour (Manuela / Marieta
/ Mariana) :
Manuela
était nerveuse [...] Elle savait, et d'une manière totale, qu'elle allait se donner
à Paulo. Elle ne doutait pas de ses promesses de mariage ni de son amour et ne
considérait pas ce don de soi comme un sacrifice. Mais elle avait été élevée
dans le sentiment que le mariage doit précéder le lit et elle avait du mal à
accepter cette idée nouvelle, que Paulo répétait à chaque instant. Que dirait
Lucas [son frère] s'il venait à l'apprendre ? Que dirait tante Ernestina et les
vieux grands-parents ? Mais elle comprenait qu'il lui était impossible de
résister plus longtemps, elle ne trouvait même pas en elle le désir réel de le
faire. Elle l'aimait d'un amour infini, un amour fou de jeune fille pauvre et
modeste pour le prince charmant. S'il la désirait tant, pourquoi lui refuser ce
qu'il demandait ? [...]
Je ne dois pas avoir peur, pense-t-elle, avoir peur
de Paulo, être injuste envers lui, douter de ses sentiments, de son amour, de
sa promesse de mariage. Il avait donné sa parole d'honneur qu'il se marierait
aussitôt promu, que pouvait-elle désirer de plus ? C'était même injuste de sa
part de se refuser à lui, injuste envers lui et envers elle-même, car Manuela
sentait bouillonner dans son sang le désir d'être entièrement à lui, de le
sentir comme une partie d'elle-même. Après la première [représentation], qui
sait? Elle sourit, troublée à cette idée, ah ! quelle chose compliquée,
l'amour ! Un mélange de joie et de crainte, de bonheur et de souffrance...
Marieta
Vale, la femme enviée du millionnaire, pensait, elle aussi, pendant ses heures
solitaires au milieu du luxe, des visites, des expositions, des soirées au
théâtre et des fêtes, que l'amour était amer comme du fiel, qu'il était
souffrance aiguë, tourment désespéré. Elle, elle s'en moque du mariage, des
sentiments délicats, des mots romantiques, ses problèmes sont différents.
L'amour pour elle ne signifie pas la même chose que pour Manuela, elle ne
possède pas la même complexité de sentiments. L'amour n'est pas pour elle la
vie matrimoniale, le dévouement à son mari, la lutte pour bien élever ses
enfants. Elle n'avait pas acquis sa conception de l'amour au sein d'une famille
petite-bourgeoise, débordant de religion et de préjugés. L'amour pour elle
signifie la possession, la passion de la chair délirante, les rencontres
clandestines dans les garçonnières, les fêtes arrosées au champagne, c'est
un amour limité mais pour cela même d'une brutale violence. Le mot amour ne
veut rien dire d'autre pour elle. Ce qui la rend folle et la fait le plus
souffrir c'est de ne pas oser avouer à Paulo son désir. Le seul sentiment qui
la fait reculer c'est la peur qu'il la trouve vieille, usée et maternelle et la
repousse avec horreur. Pour elle, l'amour n'est pas source de joie, ne fait
éprouver aucune douce sensation, aucune tendresse reposante. Si elle devait
définir l'amour, elle dirait qu'il est d'abord désir violent et puis fatigue et
lassitude, qu'il brûle comme le feu pour ne laisser que cendres, que le vent
emporte avec le temps. C'est ce genre d'amour qu'elle rencontre autour d'elle,
l'amour de ses amis, l'amour d'Henriqueta Alves Neto, la femme aux innombrables
amants, l'amour de Susana Vieira, la demi-vierge aux nombreuses aventures,
l'amour chanté dans la poésie chrétienne de Shopel, décrit dans les romans
qu'elle lit, appris avec les gens qui l'entourent. Souffrance aiguë, tourment
désespéré, lassitude mortelle le jour suivant. L'amour dénué de toute grandeur,
même de cette grandeur médiocre faire de dévouement, de tendresse sirupeuse, de
peur et d'espoir comme l'amour de Manuela pour Paulo.
Une autre
femme soupire aussi d'amour [...], c'est Mariana, l'ouvrière, et pour elle
aussi le mot amour veut dire autre chose encore. L'amour pour elle ne veut pas
dire égoïsme ni désir avide et impératif. Son amour contient de l'admiration et
de l'amitié, elle pense à João comme à un époux et à un amant, mais avant tout
comme à un compagnon, son compagnon de chaque jour. Son amour est infiniment
plus profond que celui de Marieta. Sa grandeur est bien au-delà du lit rêvé par
Marieta, du mariage que Manuela attend si anxieusement, son amour embrasse les
frontières de tous les sentiments, il est la vie dans toute sa plénitude et
pour elle il signifie joie ardente, confiance absolue, il l'illumine et lui
donne des forces. Cet amour ne lui apporte aucune souffrance, aucune douleur,
ne lui fait pas peur, ne la fait pas pleurer ni désespérer, ne l'amoindrit pas
comme Marieta, ne lui fait pas honte comme Manuela. Son amour lui donne des
forces nouvelles pour son dur travail, son amour la rend meilleure chaque
matin, peuple de beaux rêves ses nuits lasses, ses brèves heures de sommeil.
Une vision du bonheur :
Le
journaliste était horrifié par le spectacle des travailleurs ignorants et pour
la plupart malades, une humanité sous-alimentée, parlant une langue au
vocabulaire très réduit, le dos courbé par une humilité née de la terreur. Un
après-midi, il fit remarquer à l'historien Hermes Resende l'impressionnante
réalité :
- Ils
végètent... Quelle différence y a-t-il avec l'époque de l'esclavage ? A côté de
l'abondance et du luxe de la maison des maîtres il y a un contraste frappant :
la misère des colons...
Il raconta
ce que l'un des métayers lui avait dit, en réponse à l'une de ses questions :
toutes ces terres alentour, le village, les bois, les bêtes et même les gens
appartiennent au colonel Florival.
L'historien
expliquait :
- Même dans
ces conditions misérables ils sont heureux.
- Heureux ?
— s'étonnait le journaliste.
- Oui, mon
cher, puisqu'ils ignorent qu'ils vivent dans la misère. C'est la conscience, la
connaissance de la misère qui apporte la sensation du malheur. C'est le cas des
ouvriers. Ils sont malheureux parce que l'agitation révolutionnaire leur donne
la connaissance de l'exploitation dont ils sont victimes. Sans cela ils se
seraient fait une raison et, par conséquent, ils seraient heureux. Voyez le cas
des travailleurs ruraux. Ils se sont résignés et donc ils ne souhaitent rien de
mieux, ce sont les seules personnes heureuses de ce pays. Enviables dans leur
misère... C'est comme un mari trompé : il commence à être malheureux au moment
où il apprend qu'il est trahi. N'est-ce pas ?
- Donc on
peut conclure que le mieux est de laisser courir...
- Que faire
d'autre ? La réforme agraire ? Leur donner des terres ? C'est transformer ces
êtres frustes et sans complications en des hommes ambitieux et pleins de
problèmes. Le morceau de terre que chacun d'eux recevrait ne leur apporterait
pas le bonheur. Ils continueraient à vivre misérablement et ils auraient perdu
leur innocence...
Le
journaliste se gratta la tête :
- Vous avez
peut-être raison...
L'arrestation de l'épouse et de l'enfant d'un
dirigeant communiste :
Les têtes
curieuses des voisins se montraient peureusement à travers les fenêtres
entrouvertes. Quelques policiers gardaient encore leur arme à la main. L'enfant
s'était remis à pleurer, le morceau de pain avait roulé dans la rue parmi les
détritus et Josefa demanda :
- Je vous
en prie, laissez-moi au moins donner quelque chose à manger à l'enfant, l'heure
de son repas est passée.
- Un enfant
de communiste n'a pas besoin de manger — plaisanta l'un des policiers.
Un autre
poussa du pied le morceau de pain tombé par terre :
- Vous
faites la difficile ? Prenez ce pain !
Une femme
se pencha à la fenêtre de la maison d'à coté. C'était une grosse matrone aux
cheveux en bataille:
- Voisine,
je peux vous donner un peu de lait — Elle s'adressa aux policiers : — C'est
inhumain d'emmener l'enfant sans lui donner à manger.
De
l'intérieur de la maison quelqu'un s'efforçait de lui faire quitter la fenêtre,
la femme tourna la tête :
- Laisse-moi
! Ça m'est égal qu'ils soient communistes, même s'ils étaient les pires des
assassins, on n'a pas idée d'emmener un bébé en prison ? Et sans manger, qui
plus est ? — Elle se pencha de nouveau à la fenêtre : — Attendez une minute, je
vais apporter du lait — et elle disparut à l'intérieur de la maison.
Elle sortit
tout de suite après, une robe sur sa chemise de nuit, portant un verre de lait
qu'elle donna à Josefa en faisant une caresse à l'enfant [...] L'un des
policiers dit à la femme :
- Un jour
vous regretterez d'avoir porté secours à des communistes... Quand ils viendront
et vous prendront tout...
La femme
mit les mains sur ses hanches dans un geste de défi, le visage fier :
- Prendre
quoi ? Comme si nous avions quelque chose, comme si le pauvre dans ce pays
vivait dans l'abondance... Pire que ce qui est maintenant c'est impossible...
Josefa lui
tendit le verre vide :
- Merci
beaucoup.
Le flic
poussait Josefa vers la voiture et criait à la femme :
- Fous le
camp, grosse vache !
De l'intérieur de la maison on l'appelait
avec des voix apeurées, mais elle resta sur le trottoir jusqu'au départ des
voitures :
- Lâches !
Misérables !
 |
| Emigrantes, toile de Lasar Segall (1891-1957) |
Une confrontation d'idées dans un parloir de prison
(peut-être aussi l'amorce d'un débat intérieur à l'auteur) :
- Vous
savez de quoi vous êtes accusé ?
- Je ne
connais pas le dossier de l'accusation.
Le juge
résuma brièvement les conclusions de la police. Il était de plus en plus
nerveux en constatant que le détenu n'avait pas eu une connaissance préalable
des chefs d'accusation et qu'il n'avait pas d'avocat. João lui fit remarquer
chacune de ces illégalités et protestait contre toutes [...] Il fit de nouveau
une profession de foi communiste, assuma la responsabilité de ses actes en tant
que dirigeant régional du Parti, mais il refusa de donner des renseignements
sur ses activités et celles de ses camarades. Il lut attentivement son
témoignage avant de le signer et exigea deux ou trois corrections dans le texte
dactylographié. Quand tout fit fini le juge, sur le ton de la conversation, lui
demanda :
-
N'êtes-vous pas avocat par hasard ? Vous pourriez en être un excellent.
- Je suis
ouvrier — répondit João avec une note d'orgueil dans sa voix posée.
Le juge
s'était remis de la première impression que lui avait donnée le détenu en
constatant les sévices policiers, il était de nouveau possédé par le démon de
la curiosité intellectuelle :
- Mais un
ouvrier instruit, une exception dans votre milieu.
- Un jour
viendra où tous les ouvriers seront instruits, quand ils seront avocats et
juges.
Le juge
sourit avec complaisance :
- Vous avez
une grande imagination.
-
Imagination ? En Russie c'est déjà comme ça et un jour ici ce sera la même
chose.
- Me
permettez-vous de poser quelques questions d'ordre personnel ? — demanda le
juge. — Je suis passionné de psychologie et j'avoue ma curiosité pour votre
cas. Qu'est-ce qui vous pousse à tant de dévouement, à tant de sacrifices ? Que
voyez-vous dans le communisme ?
- Je ne
fais aucun sacrifice, je fais mon devoir d'ouvrier, de dirigeant ouvrier, ce
que vous appelez sacrifice est ma raison d'être, je ne pourrais agir autrement
sans être dégoûté de moi-même.
- Mais
pourquoi ?
- Depuis le
moment où j'ai été convaincu de la vérité des idées que je défends je serais un
misérable si je ne me consacrais pas à les propager, à lutter pour leur
victoire, il me serait impossible de vivre en paix avec moi-même. Ni la prison
ni les tortures ne peuvent me faire renoncer à mes convictions, ce serait comme
renoncer à ma dignité d'homme. Je lutte pour transformer la vie de millions de
Brésiliens qui ont faim et vivent dans la plus noire misère. Cette cause est si
belle et si noble qu'un homme peut supporter pour elle la prison la plus dure
et les sévices les plus sadiques. Ça en vaut la peine.
- Moi j'appelle
ça du fanatisme — dit le juge. — On m'avait déjà raconté que vous étiez tous
des fanatiques, maintenant j'en suis convaincu.
- Ce que
vous appelez fanatisme, monsieur le juge, moi je l'appelle patriotisme et
cohérence avec moi-même.
-
Patriotisme ? — La voix du juge était presque une protestation. — Voilà une
étange façon d'être patriote.
- Les
anciens juges portugais ont dit la même chose à Tiradentes. Pour les rois du
Portugal les hommes qui luttaient pour l'indépendance du Brésil étaient des fanatiques,
mais ces fanatiques étaient sûrs de la justice de leur cause et cela leur
donnait la force de continuer, de même que moi j'ai la certitude que ma cause
est juste.
- Si
c'était encore pour une autre cause... Mais le communisme... La liquidation de
la personnalité, l'homme réduit à une pièce de la machine d'Etat. Vous ne
pouvez pas nier qu'avec le communisme l'individu disparaît devant l'Etat,
devenu le maître tout-puissant. C'est ce qui se passe en Russie où l'individu
ne compte pas...
João sourit,
ce n'était pas la première fois qu'il entendait ces affirmations :
- C'est au
contraire dans le socialisme que l'homme peut développer sa personnalité. Je
vois que vous ne connaissez pas tout ce qui concerne le communisme et l'Union
Soviétique. Vous vous contentez du raisonnement des personnalités que vous
appelez les élites : les classes dominantes, les riches. Nous faisons notre
politique en fonction de millions d'exploités, ceux qui ne pourront développer
leurs qualités d'homme que lorsque la classe ouvrière prendra le pouvoir. Un
homme qui a faim dans une usine ou une fazenda n'est pas un homme libre.
- J'espère
que vous ne voulez pas me convaincre que c'est avec la dictature du prolétariat
que l'homme sera libre...
- Je ne
veux pas vous convaincre de quoi que ce soit, monsieur le juge, il me suffit
que les ouvriers me comprennent. La dictature du prolétariat libère l'homme de
la misère, de l'ignorance, de l'exploitation, de l'égoïsme, de toutes les
chaînes dont la dictature de la bourgeoisie et des grands propriétaires les
entrave, ce que vous appelez démocratie et qui devient maintenant le fascisme.
Démocratie pour un groupe et dictature pour les masses. La dictature du
prolétariat c'est la démocratie pour le peuple?
Le juge eut
un sourire contraint :
- J'ai déjà
lu ça quelque part : "Un genre supérieur de démocratie..." C'est même
amusant. Il n'y a pas de liberté d'expression, ni de critique, ni de
religion...
- Vous êtes
en train de décrire l'Estado Novo et non le régime socialiste — commenta
João. — Dans un Etat socialiste comme la Russie il y a liberté d'expression, de
religion, de critique, il suffit de lire la Constitution soviétique pour s'en
rendre compte. La connaissez-vous ? Je vous en recommande la lecture, pour un
juriste c'est primordial.
- La
liberté en Russie... Liberté d'être esclave de l'Etat, de travailler pour les
autres, liberté de ne rien posséder.
- Oui, la
liberté d'exploiter les autres ou de posséder les moyens de production n'existe
pas en Union Soviétique, mais elle existe ici, monsieur le juge, pour les
riches et quelques autres. L'immense majorité des Brésiliens ne connaît que la
liberté d'avoir faim et d'être analphabète et si on proteste c'est la prison,
les coups, la cellule solitaire. Vous oubliez que vous parlez à un accusé, une
victime de votre liberté. Vous vous contentez de la liberté de votre classe,
nous, nous voulons la véritable liberté : liberté de l'homme qui n'a plus faim,
de l'homme libéré de l'ignorance, de l'homme qui a un travail assuré qui lui
permet de nourrir ses enfants. Ne parlez pas de liberté dans cette prison,
monsieur le juge. Ici notre liberté ne vaut pas grand-chose, c'est abuser d'un
mot qui pour nous a un sens bien concret.
- Il est
impossible de parler avec vous, vous voulez imposer vos idées par la force.
- Par la
force ? — sourit João de nouveau. — Attention, monsieur le juge, vous allez
finir par affirmer que c'est moi qui ai rossé les policiers...
- Vous êtes
un homme intelligent. — La voix du juge se fit avisée. — Il est même difficile
de croire que vous êtes un ouvrier. Si vous abandonniez ces idées vous pourriez
devenir un homme utile au pays, qui sait même si vous ne pourriez...
- Non, je
ne pourrais, je suis communiste, je suis fier et orgueilleux de l'être. Je n'échangerais
ce titre contre aucun autre. — Il regarda par la fenêtre les toits des maisons
voisines. — Ecoutez, tel que vous me voyez ici, entre ces quatre murs, je suis
plus libre que vous, même avec ces traces de coups je suis plus heureux que
vous. Je n'aime pas être en prison, ni être rossé, j'aime marcher dans les
rues, respirer l'air pur, mais malgré tout cela je ne me sens pas malheureux
parce que je sais que l'avenir sera comme je le souhaite, le monde, pour mon
fils, sera beau et joyeux et pour votre fils aussi, monsieur le juge, si vous
en avez un. Vous aurez beau faire, c'est inéluctable. Demain il n'y aura plus
de faim nulle part, tous les hommes sauront lire et écrire, la tristesse
disparaîtra.
Il ne
s'adressait même plus au juge, c'était comme s'il envoyait un message par-delà
les murs de la prison. Même le greffier l'écoutait, intéressé. Après un moment
de silence João regarda son interlocuteur :
- Bientôt
vous vous en irez en toute liberté, vous rentrerez chez vous au sein de votre
famille. Moi je retourne vers le secret de ma cellule, cependant je peux vous
affirmer que je suis plus heureux et plus libre que vous.
Le juge
secoua la tête :
- Il est
tout à fait inutile de discuter avec vous autres...
Quand on
emmena João le directeur de la prison commenta :
- Ils sont
tous comme ça, ils ne perdent pas une occasion de faire de la propagande, on
dirait qu'ils ont suivi des cours d'éloquence, ils abusent beaucoup de monde,
même celui qui n'a pas les yeux dans sa poche peut se laisser tromper.
Le juge se
leva :
- Il est
vrai qu'il est tout de même étrange d'invoquer la liberté ici, de défendre ce
concept devant un prisonnier, sans parler des méthodes de la police. Ce qu'ils
ont fait à cet homme est une absurdité. Pourquoi ?
- Si on ne
les rosse pas ils n'avouent rien et même en les frappant il est bien rare
qu'ils le fassent. Les communistes ne sont pas des hommes comme les autres.
- Oui, en
effet, ils ne sont pas comme les autres...
Il le
répétait en son for intérieur en marchant dans la rue. Les choses pour
lesquelles cet homme luttait pouvait n'être qu'un rêve, mais il était
impossible de nier que ce rêve avait sa beauté et sa séduction. Il pensait au
visage abîmé couvert d’ecchymoses violacées. Pourquoi fallait-il employer la force
brutale contre ces idées sinon parce qu'on n'avait pas d'arguments à leur
opposer ?
Et en guise de conclusion :
- [...] J'ai connu des gens qui sont venus au Parti le cœur plein de haine pour la vie et pour leurs semblables, la haine était le seul sentiment qui les avait conduits jusqu'à nous. J'en ai connu plusieurs, aucun n'est resté longtemps au Parti. Il n'y a que la haine de classe qui est légitime, la haine contre l'exploiteur, mais cette même haine implique l'amour pour les exploités, vous comprenez ?
(Traduction
d'Isabel Meyrelles)
On trouvera ici quelques vieilles coupures de journaux français évoquant les affaires du Brésil (1920-1942).
Et là tous les passages des Mémoires d'Amado (Navigation de Cabotage) ayant trait à son engagement politique, ses doutes, ses espoirs, sa désillusion (1951-1957).
